lunes, 23 de febrero de 2009

Los atributos de Pene

Sí, señoras y señores, aunque crean que no puede ser cierto, Penélope Cruz (esa chica española que ha rodado junto a Woody Allen la nueva guía turística del país, con un nombre extraño, eso sí, algo así como... Victoria, Cristina y ¿dónde dices?) ha ganado el Oscar a la mejor actriz secundaria.

Por alguna circunstancia que otros muchos y yo no logramos comprender, Penélope Cruz es a los ojos de los cineastas extranjeros (y a los de Almodóvar) una actriz sublime, con grandes atributos dramáticos. Yo, que nunca fui de repudiar lo nacional, diré que tengo la impresión de que los atributos dramáticos de Pe (Pene en la juventud, parece curioso que se acorte con el tiempo y no al revés...) no tienen nada que ver para ganar -y no gracias a la intensa publicidad que se le ha hecho en este país (que no ha sido poca), háganse a la idea- la preciada estatuilla eunuca de gran espadoide, porque brillan por su ausencia

No puedo olvidar la mierda de careto que puso al ganar el Goya -que ya sólo por eso yo la desterraba del panorama filmográfico español- comparada con la de caretos entusiastas que ha puesto al ganar los premios americanos.


Es decir, señorita Penélope, ¿me puede usted negar que los reconocimientos nacionales siente que ya no la llenan y sin embargo los americanos -que todos sabemos por qué y a quién se los dan en estos tiempos que corren- la caramelizan y pastelonean?

Jamás creí que por hacer de cazoñera en una infame película -ya no de Woody Allen- sino infame en todos los sentidos y en todas las categorias (que, Woody, te has colado...) pudiera darte una estatuilla de oro de estas tan monas.

Hasta una historia preciosa y muy bien interpretada por Ben Kingsley y Patricia Clarkson, entre otros, nos la jo** Pene. Pene jo**endo en algún sitio... qué paradoja.

Me conformo con saber que la antes encasillada Kate Winslet ha podido demostrar su elegancia con el paso del tiempo... Y, esto hay que remarcarlo, curiosamente, no ha ganado el Oscar por la película que ha hecho con su marido y DiCaprio. Atrévete, Pe, a decir tú lo mismo.




domingo, 22 de febrero de 2009

Monólogos suspendidos II

El amor es arma de desahucio
de desarme
de despecho
¿de desidia?
de destino
de destierro
y desacuerdo


de desafío
de desahogo
de desaire
y desalojo
de desprecio
de desánimo
de desamparo
y desastre
desasosiego
y deshecho
de desatado
y desatino


de descabellado
¡de descanso!
de descenso
y descocado
de desconcertante
y desconfiado
de desconsuelo
de descubierto
de descuido
y de desdicha


Pero también es
de deseo
de descaro
de deshielo
¡de desliz!
de desmayo
y despeinado
de desorden
y despierto
desprendido
y destrozado
de desvelo
y desatado
de descarrío
de desconchado
Y DE DESEO



viernes, 20 de febrero de 2009

Lost in translation...

Transformar una idea, un sentimiento, en palabras es peor que traducir de un idioma a otro... Entonces sí que se pierde en la traducción...

Aún recuerdo esa peculiar escena de Bill Murray con el whisky en pleno Hong Kong (¿Hong Kong era?) mientras un tío soltaba frases de kilómetro y medio y se lo traducían en dos palabras... Así me siento yo a veces cuando pregunto: ¿Estás bien?

Tengo la sensación de que antes de la respuesta puedo llegar a escuchar frases kilométricas que llegan desde el corazón o el alma y que empiezan por la palabra NO.

La que aquí escribe es muchas veces víctima de su propia traducción, o hace víctimas a otros. Quién no ha decidido "suprimir" alguna parte de su pensamiento ya sea para lanzar de soslayo una bomba de racimo (de esas que explotan y parece que no pero te hunden), ya para evitar dañar egos, amistades, seres y otros caprichos.

Y sin embargo, por qué conocemos tan bien el idioma de nuestro vientre... de nuestra soledad... Porque dejar de decirlo nunca será dejar de sentirlo... Y cuando algo preocupe a nuestras vísceras... Parece que gritan para que tengamos que oirlas, y nos dicen algo así como: LO NEGARÁS TRES VECES!

Yo ya llevo unas tres mil, y aún así esa lágrima extranjera a la que hago como que no entiendo sigue queriendo pelear, contra todo y sobre todo contra mí.

martes, 17 de febrero de 2009

Anti-soneto cómico

Parece que el tiempo pasa sedoso
por entre las líneas de este soneto
forma italiana de ritmo precioso
cómo llegar al final del cuarteto

Si Lope levantara la cabeza
cuál irá a ser entonces el destino
de estos versos de tan clara torpeza
que no son ciertamente de hilar fino

Mi sistema es de sencillo manejar
cuento sílabas y luego lo escribo
y si piensas en palabras que rimen

el tema del poema vas a dejar
que caiga cual jinete sin estribo
por mucho que las Musas se te arrimen

domingo, 15 de febrero de 2009

Cuando la voz enferma...

Cuando la voz enferma
los opúsculos del viento pesan sobre las manos
nos aterrizan las voces extrañas
en la lejana cumbre del saber

Cuando la voz enferma
y el alma calla
sólo el crepúsulo del mar en ciernes
que nos conmueve
nos posee en Eternidad

Cuando la voz enferma
tu lágrima estalla
los latidos recogen sinónimos de dolor

Cuando tu voz enferma, amor,
te escucho con la mirada

viernes, 13 de febrero de 2009

Como agua sobre una piedra

COMO AGUA SOBRE UNA PIEDRA

a quien retorna en busca de su antiguo buscar
la noche se le cierra como agua sobre una piedra
como aire sobre un pájaro
como se cierran dos cuerpos al amarse

Alejandra Pizarnik

sábado, 7 de febrero de 2009

Analepsis

En gerundios encharcados
iniciaré un racconto incierto para que me entiendas

Tú, que lees todas las maravillas del mundo,
los desastres te parecían ilegibles

Tú, que ayer recogías un repulsivo escombro,
desechos del alma

Tú, que mantuviste el oro del cielo en constante penumbra
para quien las lluvias han sido tan tristes
tan expertas en lanzar opacos nombres del pasado

Tú, que me recuerdas cuanto no ha sido mío
y me repiten los días que puedo perderte

Tú, sólo tú permaneces
instantes después de habernos muerto el mundo
con sus ilegales normas y sus curvas de mujer

Sólo permaneces, tú, que apenas me oyes
y si es que quedarte es un hecho
recobra la esperanza

Y VIVE

Y AMA

miércoles, 4 de febrero de 2009

¿A dónde vas?

Guillotina y asco en el fondo del armario
Un claroscuro que siempre me dio miedo, es por eso que nunca llevo faldas... están al fondo.

Guillotina, asco y después silencio
El oportuno vacío de un mal sueño en medio de la tarde

Si es por perder, perdimos todo lo que hubiera sido nuestro
¿Acaso no era lo que nunca quisimos?


Un foco resuena en mitad del invierno
en mitad del invierno
Sobre las pupilas un terreno verde, de roídas carnes y restos de rostros
en mitad del invierno

¿A dónde vas
y contigo los gestos que nos empujan a madrugar las ventanas?

Donde la luz es tenue y el dolor ignora cómo llegar al fondo del armario, sólo permanece
en silencio.

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