domingo, 28 de diciembre de 2008

Mañana lloverá (V)

Carla...

No podía dejar de pensar en ella. ¿Y acaso a ella le pasaría lo mismo? Marcos pensaba que ya no le recordaría, ¿para qué recordar al mocoso del garito, para qué?

Carla.

Dos días más tarde, Marcos recibiría una llamada. Debía presentarse en comisaría en los próximos días. Tenían algo que hablar.

¿¡Carla!?

miércoles, 24 de diciembre de 2008

Peligrosamente a tiempo

Peligrosamente a tiempo -te dije. Y clavé mis dedos en la almohada. Después de una hora, nos dimos cuenta de que faltó poco para todo lo demás.

Peligrosamente a tiempo tuvimos que separarnos, peligrosamente... A tiempo nos necesitamos.

Peligrosamente a tiempo aquellos errores: de esos polvos vienen estos lodos, dijiste. Peligrosamente y a tiempo, qué te voy a contar.

Y error más sincero que el que más duele nunca hubo,
ni habrá. Peligrosamente juntos, y a tiempo.

El tiempo peligrosamente pasa, y nos pasa,
peligrosamente a tiempo, el recuerdo y el pánico
a que, peligrosamente, nos perdamos al tiempo

Uno al otro, todo a uno,
una noche, día o cualquier cinco de agosto

Y quizá, peligrosamente a tiempo, ahora
rescato los momentos siempre a tiempo y peligrosamente
que hemos vivido
y recuerdo
y escribo
sobre momentos que, peligrosamente a tiempo,
no pudimos evitar
O NO QUISIMOS


Peligrosamente a tiempo lo que escribo no es verdad... Sólo quiero perdonarme los errores del pasado en una fecha extraña para mí. Si bien es cierto que la angustia no se ha ido... Y aunque sea que se vaya peligrosamente a tiempo, pero que muera.

viernes, 19 de diciembre de 2008

No se puede vivir sin el antagonista

Últimamente, que llevaban quitando la estatua de Franco más tiempo del que debieran (Monta el tinglado, la levantas y a freir monas, qué es eso de cercarlo y esperar tanto tiempo). No veo más que comentarios en internet de gente NO-afín a la ideología franquista (algo que no critico, ni mucho menos). Pero me he puesto a pensar que, tanto aborrecen dicha figura, tanto que hablan de ella.
Aún no he escuchado directamente ni a un solo pro-franquista hablar de la exclusión de la estatua ecuestre (cuestre lo que cuestre, que dirían Les Luthiers) de la plaza del Excelentísimo Ayuntamiento de Santander.
Entonces... me pregunto. ¿Por qué tanto revuelo por parte de los "opuestos a" si la están quitando? Si me dijeran que están poniendo una más grande, por poner un ejemplo... Pero la están quitando del medio (habría que discutir las razones, porque hasta que no ha habido proyecto de reforma de la plaza, de ahí no se ha movido la estatua).
Y luego las discusiones, por otro lado absurdas, que se tienen con respecto a qué se hará con dicha estatua. Dicen los medios que esa estatua irá a parar al museo de historia (y lo escribo en minúsculas porque no tenemos museo de historia... NOS ACABAN DE QUITAR EL DE PREHISTORIA OIGA!).
No quiero situarme a favor de nadie, ni de los que querían dejarla, ni de los que querían quitarla, ni siquiera del que dejan o quitan (con quien no he tenido ningún tipo de relación, nací 14 años después de su muerte). Pero sí quiero que la gente sepa que la estatua de Franco que se encontraba en la plaza del Ayto. fue colocada para homenajear la RECONSTRUCCIÓN DE SANTANDER. Al margen de lo cabr**azo que pudiera ser este ejemplar de la raza humana, no olvidemos por qué estaba ahí.
Tampoco quiero lanzarme ahora y descubrirle al paseante no observador que enfrente de Francisco Franco había (y continúa ahí) un escudo de la República. Ahora no somos una república, sino una monarquía constitucional, la República es parte de la historia, durante la República también se cargaron a mucha gente (mucha menos, pero igual de injustamente). Y digo yo, aunque ahora me acribillen a adjetivos falaces como: FACHA, ¿no deberían quitarlo también de ahí y dejarlo para el ¿próximo? museo de historia de Santander?
Todo es cuestionable, ¿qué harán ahora nuestros ciudadanos republicanos y antifascistas más pasionales y extremistas sin una estatua contra la que querellarse? ¿Empezarán a meterse con nuestro régimen actual de gobierno y representación?
Al final... Los extrem(eñ)os se tocan.
Adjunto aquí abajo las últimas noticias que me llegan sobre estos menesteres:
El escudo de la República será retirado también de la plaza. La pregunta ahora es, ¿se sentirá igualmente tratados fascistas y antifascistas, republicanos y no republicanos, ahora que se retira símbolos que pertenecen al pasado de España? ¿Pertenecen ellos también al pasado de España?

jueves, 18 de diciembre de 2008

Internet, ese mundo extenso

Un blog de aspiraciones humildes puede tener entre sus links 4, 5 o incluso 6 blogs distintos... Pues bien, si pinchas en esos links y a su vez en otro link de cada uno... o como mucho un par de links más, siempre encontrarás a la misma gente.
Esa gente más que relamida, masticada hasta que su sabor (el poco que tenía, por otro lado) ha quedado en nada. Manida hasta la saciedad... y suciedad de un ámbito que debería oler a nuevo, a limpio... Como el plástico para forrar los libros para el principio de curso.
Pues no, huele a vino de tres días en la boca sin lavar, a uñas negras entre dedos que se alejan ya de aquellas manitas de bebé que fueron algún día... Huele a lo mismo, a lo de siempre. A ese círculo cerrado en el que unos se comen a otros y sólo se dejan de comer para comer a los de fuera. Ese círculo que controla (o cree controlar) qué va y qué viene en la cultura. Parece mentira que, siendo tan grande como es la RED, me encuentre siempre a los mismos patéticos culturetas santanderinos.
Si, por lo menos, una vez al año, hicieran algo novedoso... Pero es que año sí año también, que van cumpliendo los suyos y dejando una huella más que borrable... olvidable... De hecho, no recuerdo ni una sola de las cosas que esta gente hizo el año pasado. ¿Por qué será?
Gente que cree que llegar a la cima de la cultura es publicar asiduamente en un periódico de la provincia, desde el que ya no se puede aspirar a más, eso lo es todo... Monopolizan la prensa de Santander, con el único fin de mantenerse ahí, chupándole la sangre a los pocos primerizos que pueda haber.
Se compinchan luego con el editor más cruel, aquel que una vez que el primerizo se asume sucumbido a esa "magnificencia" ataca, ofrece, se vende al mejor postor.
Si esas son sus aspiraciones... Por favor, que alguien me saque de esta mierda, que no puedo respirar del asco.

lunes, 1 de diciembre de 2008

Sostenidos los rostros...


Sostenidos los rostros
por aquellas partículas de insomnio presentido
que nos hicieron jugar con los pequeños resquicios
de una luz aparente, un signo tenue,
hemos vuelto a enloquecer


Aquellas tazas de café: ponga dos medianos
y nuestras flores: blancas, moradas, mojadas
como el cristal de mi paraguas
(pídeme un croissant que quiero comerte)
se ruborizan si cabeceamos


Estos versos azules y grises
de entre mis uñas rojas - es jornada de alucinaciones-
aparentan ser más pobres de lo que nunca fueron


Y un primero de diciembre,
sin más dolor que el que vino con nosotros
aquél de un abril levantino
por qué no darte un "te quiero"


domingo, 30 de noviembre de 2008

Tómese en comprimidos

La sangre es sangre, al fin y al cabo:
glóbulos, plaquetas, plasma...
Pero late tras de sí en un sinfín de locuras
en los paneles abiertos
de las miradas
susurrantes y lacónicas
potentes y sustraídas
No es que me queje,
me gusta llevar dentro algo que poder guardar
CONTAR
Pero el color de la batalla:
Qué soledad del líquido transferible
cuando pasa de mi cuerpo al tuyo
a tu alma, de mí
BOCA A BOCA

sábado, 29 de noviembre de 2008

Hojas de pino

Han vuelto.


Aquellas pequeñas punzadas húmedas,



los opiáceos contradictivos de mantas, edredones y cuerpos.



Han vuelto los domingos para despasear nuestros caminos de verano

Y las hileras en las ventanas: está lloviendo


Sin embargo el corazón sigue en estío. Las pupilas se empañan con calor de ilusiones.


Aún me laten las tardes como si no anocheciera


Las mañanas como si nunca hubiera dormido


Mi corazón a tu ritmo.


martes, 25 de noviembre de 2008

Blogs, de mí a yo

Cada semana, si es posible, intento entrar en nuevos blogs a los que puedo llegar: por una casualidad de Google, por comentarios que han dejado sus autores en blogs que he visitado o visito, por otras razones que ahora no recuerdo. Y es una pena cómo sale uno de ellos... tan desanimado y gris como al entrar, o más.
Sé perfectamente que la primera que debería acusarse de algo es la menda, y así lo hago. En muchos casos, soy tremendamente egoísta, ególatra, egocéntrica. Pero, y con esto ya me tripito, hay que ver cómo pueden llegar de lejos algunos bloggeros con esto del EGO. Hasta tal punto de premiar otros blogs con patéticos "galardones" que tú concedes a tu juicio y con el único argumento de que tú, en tu infinita Gracia y Bondad, has decidido premiar a otros que "lo intentan".
Nunca entendí muy bien para qué sirven estos "premios blog" que no tienen una finalidad publicitaria. Hará un año, cuando veías algo del tipo "Premio al blog diversidad" "Premio al blog más visitado", entendías que era un sitio de verdadero interés. Pero ahora, que todo se ha alienado, que todos hemos decidido ser juez y parte en la blogosfera, ¿quién es suficientemente capaz, objetivamente, de otorgar tal o cual "atributo" a tal o cual blog?
Y además, es para agradecérselo, porque tienes que agredecerlo. Y luego piensas... Aquí, el único aprecio que el "premiante" tiene, es a sí mismo.
No comprendo esa falsa humildad, esa falsa fraternidad, y sus juicios hipócritas para dorarnos la píldora.
También, y es en este caso en el que me incluyo como pecadora asidua, los hay que deciden etiquetarse "humildemente" también, por supuesto, como "poetas" "escritores" "intentos de escritores" (estos son los mejores, que cuando les dicen: pues no me gusta, ellos contestan: es que estoy en proyecto, y cuando les dicen: pues sí me gusta, ellos contestan: claro, es que llevo escribiendo desde hace 10 años). Pues bien, si llevas tanto tiempo escribiendo, y se supone que lo haces tan bien, hace ya mucho que tendrías que haber dejado de necesitar tu autopublicidad.
Y no quiero que nadie se me ofenda, que bastante ataque a mí misma me estoy haciendo. Con esta patética y cínica humildad que me caracteriza. Porque, seamos sinceros, aquí todos escribimos para nuestro propia alivio, y nuestra propia lamedura de culo. Y, de vez en cuando, se nos ocurre escribir para y por los demás. Así que, sí, acepto todas las críticas habidas y por haber, con crueldad si quieren. Con la misma crueldad con la que yo, a los aludidos, trato y trataré.
UN CRUEL SALUDO A TODOS AQUELLOS QUE HACE TIEMPO QUE NO NECESITAN ABUELA, PERO ESTÁN, ESO SÍ, FALTOS DE VERDADEROS CRITERIOS

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Seguir siendo...

Lo que importa es seguir siendo, en esa enferma absolución de uno mismo por todo lo que no ha hecho o hizo mal. Seguir siendo, a pesar de las mentiras que uno mismo se cree, pasado el tiempo. Seguir siendo, infiel a unas metas que nunca fueron tuyas, y por qué, te dices, si pueden ser de todos.
Lo que importa es seguir siendo, y llevar un nombre y dictar un rostro, estudiar tus palabras y una imagen, que no vale ni una sola de ellas.
...Pues yo prefiero no seguir, y sin ser, reinventar estos fríos, devolverlos al origen, EMPEZAR A SER DE NUEVO...

martes, 4 de noviembre de 2008

Evidencias de casos perdidos

Justo cuando empiezas a pensar que podrías estar equivocado, descubres o te es descubierto algo que te verifica lo contrario.


La naturaleza del hombre, en sus orígenes, era sobrevivir. Nuestra naturaleza hoy en día... ¿alguien sabe qué es eso?


Hubiera sido, probablemente, la última vez que pronunciaba su nombre, incluso que lo pensaba... Pero se encargó de reaparecer como el sonido de un grifo mal cerrado que intentas acallar tosiendo o pensando en alto... VUELVE. Es como mirarse en un espejo, del que siempre recibes una imagen, salvo que, en vez de verte a tí misma, la ves a ELLA.
Vuelve, siempre vuelve... A no ser que dejes de esperarla.

sábado, 1 de noviembre de 2008

That was Halloween!!!

Esta peli, siendo lo que es, resulta la mejor película siniestra para niños... Es genial. Y los que no somos tan niños seguimos alucinando. Con esto, dan ganas de ir disfrazado toooodos los días.

jueves, 30 de octubre de 2008

No soy una Lolita...



Se detuvo el tiempo en esa gota esponjosa y no en otra, y llovía a mares. Él me agarró de la mirada y yo exigí una explicación con las manos. Me dijo que había estado pensando en mí, le dije que esas cosas no se cuentan...

Cayó la gota al suelo y miles de partículas de nada chocaron contra nuestros zapatos.

"No soy una Lolita", le dije. "Lo sé", contestó, "pero dueles".

De repente, un cúmulo de gotas retenidas sobre nosotros por aquella espongojosa miga de agua, cayeron sobre nosotros... Estábamos empapados de recuerdos.

sábado, 25 de octubre de 2008

Exquisito. Personas que viven en la exquisitez y personas dominadas por ella

Somos esclavos siempre de nuestro tiempo, por mucho que nos alejemos más o menos del prototipo contemporáneo de persona, animal y cosa. No obstante, en estos tiempos que corren... que no son los mejores, hay gente que definitivamente huye de su naturaleza cavernícola, visceral y más primaria.
Y no sólo eso, la gente (salvo honrosas excepciones) es incapaz de elegir verde y naranja, blanco y negro, luz y oscuridad...
Es decir, usted, en estos momentos en los que posicionarse gratuitamente está tan de moda, si decide "a" mañana no puede decidir también "b". Porque, aunque las premisas no sean contradictorias, usted ha elegido "a", oiga.
Si a mí me gustara la química orgánica (que no es el caso, además no tengo ni idea), no podría ya dedicarme a escribir... O decantarme, junto con esa química, por las versos de Walt Whitman. No podría.
Hay un estúpido anuncio de una compañía telefónica que hace poco, en mi valoración humilde, ha caído a las profundidades, que refleja en cierto modo esta idea: ¿Ciencias o letras? Pues eso, señores, que no pueden quedarse con todo, por algún extraño comportamiento humano, si a mí me gusta Mozart ya no me puede gustar AC/DC.
Me parece que hay personas a las que, de tanto perseguir esa cínica exquisitez, la misma les ha dominado, y se encuentra en la disyuntiva de negar, no sólo a sí mismos si no a quienes les escuchan, rodean, lo-que-sea, lo que aparentemente, en su instinto más puro, les gustaba aceptar e incluso disfrutar.
¿Hasta tal punto ha llegado la impostura de la vida en sociedad? ¿No se dan cuenta de que precisamente ese ímpetu por evitar aceptar tanto "a" como "b" rigiendo la elección por unos cánones sociales, precisamente eso es lo que hace que hoy elijan "a" y mañana "b"?
Creo, por otro lado, que la diversidad de opiniones es totalmente maravillosa y enriquecedora, no obstante, no se puede hacer de una opinión personal una máxima. Si a usted no le gusta algo, diga que no le gusta y que le parece tal o cual cosas, pero no diga que, puesto que a su sentido exquisito le asquea, ese algo es tal o cual cosa.
Juicios de valor los justos, sobre todo en los tiempos que corren, en los que mañana tendrá que afirmar justamente lo contrario.

viernes, 24 de octubre de 2008

miércoles, 22 de octubre de 2008

Moscas ..hjhrtjeras. ¿Qué dices cojoneras?

Sé, no creáis que no, que lo que ahora leeréis es, en realidad, lo que quieren. Pero no puedo evitarlo.




Dice el Wikcionario (por lo tanto hay que creérselo a medias, pero en esto acierta) que mosca cojonera es: Persona que resulta muy pesada o molesta. Es una manera muy educada y correcta de decir: toca pelotas.


Dichas moscas, puesto que son familia directa de la mosca común, abundan en terreno donde hay mierda. La diferencia, dado que la similitud es obvia (se comen la mierda ajena), es que la rama de las cojoneras REMUEVE mierda que, por otro lado, hacía tiempo que ya no olía. Otro punto en común con sus primas las moscas de "andar por casa" es que cuando vuelan alrededor de tu cabeza, se acercan a tu oído, o cosas por el estilo, oyes un zumbido molesto e incesante (en el caso de la mosca cojonera, dicho zumbido se llama rumor).

Todo hijo de vecino, por ciencia infusa o, mejor, naturaleza humana, comienza entonces el "baile de la mosca" que es, ni más ni menos, intentar cogerla, pegarla, apartarla y un montón de -rla más hasta conseguir eliminar el dichoso zumbido. Los más expertos mata-moscas aprenden a recoger a las idem en su mano y estampanarlas contra una ventana o contra el mismo suelo.
Haciendo esto, podemos conseguir que, al menos en lo que dura nuestra estancia estática allá donde estemos (y salvo que no haya un número exagerado de moscas comunes) no vuelva a aparecer una mosca.
Pero con la mosca cojonera eso no es posible. Se extiende como la peste, su zumbido es peor que la alarma de una bomba nuclear y su tamaño aumenta siempre que no reciba un castigo por su más que molesta actuación. La mosca cojonera nació única y exclusivamente para alimentarse de mierda y morir un día de lo más vulgar. Como sabréis, la mosca cojonera no tiene, como tal, vida propia. Su función es vivir la vida de los demás. No tiene aspiraciones, ni metas aparentes, ni motivaciones sustanciales; salvo TOCAR LAS NARICES (algo para lo que están más que preparadas).
Cuando la mosca cojonera no encuentra mierda de la que alimentarse tiene la capacidad de crear mierda ajena cimentada en supuestos que ella misma establece. Por lo tanto, es muy difícil matar a la mosca cojonera. Sólo hay una forma de hacerlo.
Dicha forma consiste en hacer caso omiso a sus zumbidos, dejarla que coma toda la mierda que le apetezca, hasta explotar si quiere, obviar su presencia y la de su grupo... En definitiva, pasársela por el forro. De este modo, la mosca mengua espectacularmente al no poder basar sus supuestos en ningún hecho de la vida cotidiana.
Pero para que esto ocurra, puede pasar mucho tiempo. Mientras tanto, algunos científicos (ante la dificultad de guardar la calma y mantener la paciencia) apuestan por sumirlas en cúmulos inmensos de mierda... Las pruebas dicen que un tanto por ciento más o menos palpable ha muerto de sobredosis. Es decir, en palabras más coloquiales, este nuevo proceso de exterminación se basa en hacer cargar con el peso de tu mierda a la mosca cojonera. EL MUNDO SIEMPRE NOS LO AGRADECERÁ.
No obstante, para aquellos desquiciados moscones que quieran rehabilitarse, se ha creado el Asociación de Moscas Cojoneras Anónimas (y lo de anónimo es por esa cobardía que las caracteriza), asi que aquellas moscas que leyendo esto se hayan dado cuenta del daño que hacen a la sociedad, tienen el siguiente teléfono para unirse a la asociación (como verán, el presidente de tal club es anónimo y no se conoce su paradero hasta que se entra a formar parte de Moscas Cojoneras Anónimas), además de una dirección a la que pueden enviarse cartas (también se desconoce el lugar de las reuniones):
956794515
Asociación de Moscas Cojoneras Anónimas AMCA
C/ Ni tu madre te aguanta en casa nº2
28041 Pedazo; PLASTA
Imagínense que vergüenza si se dan por aludidos... Aunque siempre quedará ocultarse tras un "anónimo".

domingo, 19 de octubre de 2008

No me toques... las bragas

Ayer mismo hablaba con alguien cercano sobre la censura en estos tiempos, a raíz de la última polémica suscitada por Diario de una ninfómana, tan acorde con mi entrada anterior, por otro lado.
Hace no mucho, en Estados Unidos, ocurrió algo más escandaloso pero de índole semejante: la teta de Janet Jackson (que, lejos de ir a padecer pulmonías, la pobre padece migrañas). Recuerdo ese escándalo norteamericano con aquel pezón cubierto por un solete de metal (que yo pensé: qué frío tiene que estar eso al ponérselo). Y ya entonces, yo y otros como yo echamos al aire unos muy lógicos: todo el día televisando imágenes de muertos en Irak y demás zonas "negras", de una niña que vivía en un zulo, de un tío que se carga a su familia tal y cual (sin mencionar el tremendo revuelo que se generó con las torturas que los encantadores, perdón, ALGUNOS encantadores soldaditos norteamericanos decidieron realizar con sus prisioneros -pero todos sabemos que esas imágenes en EE.UU. no deben haberse emitido- que gracia me hace a mí) y no me olvido del asesinato, justo o no, eso siempre será discutible (y yo no me posiciono), de Sadam Hussein. Y sin embargo los muy cazurros se escandalizan por una mama (bastante normalucha y de-caída, por cierto).
Pues ahora, después del patetismo estadounidense, y porque nosotros no íbamos a ser menos, nos ocurre que, tras anuncios publicitarios en las paradas de bus de marcas como Dolce & Gabbana (o como narices se escriba) -en el que vemos una escena que se acerca mucho en parecido a una violación (muchos hombres, una mujer más o menos "manipulada" por ellos), o el de David Beckham con su "paquete" de testosterona, o los de Uno de 50, que parecen más mulas de carga que personas (con tanta cadena junta, les falta el cencerro), y un etcétera muy extenso, nos prohiben ver EN ESAS MISMAS PARADAS DE BUS, la imagen de una mujer con la mano metida en las bragas.
Según yo lo he visto, la chavala lo mismo se está masturbando que se está arrascando las partes púbicas, o cualquier otra cosa. Porque a la chica no se la ve ni un mínimo atisbo de su sexualidad, que ni un pelo. Todo, al parecer, porque unas letras bien grandes rezan: DIARIO DE UNA NINFÓMANA. He leído, y no sé si será cierto, que se cambió la imagen y se mantuvo el título y tampoco fue aceptado, e incluso que se eliminó la imagen y se dejó el título y se mantuvo la prohibición. Ninfómana proviene del sustantivo ninfa y el sustantivo manía. Todos sabemos de dónde viene "manía", pero para el que no lo sepa, los griegos llamaban ninfas a las deidades de la naturaleza, se denomina también así a una joven hermosa, el término degeneró en "cortesana", se llama así al estado juvenil de menor tamaño en algunos insectos, en México y Guatemala significa nenúfar y, por orden de acepciones, en el Diccionario de la RAE, se lee: labios pequeños de la vulva.
Dos de seis, señores, DOS DE SEIS significados están relacionados con el sexo. Y me vienen a mí a decir que eso no puede estar en una parada de bus. Digo yo que sea porque quieren evitar que los niños pregunten: Mamá ¿qué es una ninfómana?
Tal y como estan los niños ahora, yo me supongo que la única pregunta que harían es: Mamá, ¿dónde está la ninfómana?
Pues bien, esto no es de ahora, que pueda parecer que nos hemos vueltos castos, pudorosos. NO.
¿O es que no se recuerda ya el conflicto que hubo con la publicidad de No-lita y aquella modelo que se ha quedado en un suspiro por culpa de los cánones que tanto promueven los mismos que prohiben estos cartelitos? Sinceramente, yo prefiero ver a una mujer con la mano en sus bragas que los anuncios de hipotecas, seguros de coche, etc. Al fin y al cabo, la crisis no afecta al impulso sexual. Me explico: hay gente que no moja ni con la bolsa en alza ni al contrario, y se dedican a censurar a todo el que lo haga, o sugiera hacerlo.
HE DICHO

sábado, 18 de octubre de 2008

Vida conyugal y sexual

Quiero que vosotros mismos juzguéis. ¿Cómo podemos esperar de una sociedad que hasta ayer mismo decía esto que toleren cosas como: mujer independiente, hijos sin matrimonio, parejas del mismo sexo, parejas de gran diferencia de edad (sobre todo en las que la mayor es la mujer), etc.?

- DR. FEDERICO COROMINAS, V. MORAGAS ROGER. Vida conyugal y sexual. Editorial De Gassó Hnos. Barcelona.1962.

MASTURBACIÓN

Hoy, afortunadamente, ha cambiado esta manera de proceder, y son los mismo educadores católicos y los directores de conciencia los que aconsejan que, desde la adolescencia, se enseñen a los jóvenes todas las cuestiones referentes a la sexualidad, con lo cual las aprenderán bien, se acostumbrarán a las confidencias con sus padres o sus directores y no caerán en los peligros de hablar de estas cuestiones a hurtadillas con personas mal informadas o mal intencionadas que, aunque, a menudo, les pueden inducir a la práctica de la masturbación que, aunque más desarrolladas entre el sexo masculino por sus impulso más violentos, se ve también algunas veces entre las muchachas jóvenes.
Yo he visto más de un caso de masturbación femenina en muchachas alrededor de los veinte años, que me ha sorprendido por su pertinacia y por la dificultad en corregirlo. Casi me inclinaría a creer que es más difícil de corregir este vicio, o estado psicopático si se quiere, en el sexo femenino que en el masculino, en los cual influye, quizás, el distinto género de vida, pues, como ya he dicho, la vida activa y más ocupada de los chicos les permite desprenderse más fácilmente de sus vicios solitarios. La mujer, más recluída en casa, con menos ocupaciones físicas, quizá más entregada a lecturas peligrosas, más aficionada al cine, cuya peligrosidad en el orden moral no se puede negar, en una palabra, menos distraída por ocupaciones personales, tiene más facilidades para entregarse a placeres solitarios, por poco que su temperamento la incline a ello. He aquí un serio motivo para combatir la holgazanería: ya se dice que la ociosidad es madre de todos los vicios.

Sólo me queda añadir: ... y como madre, hay que respetarla.

miércoles, 15 de octubre de 2008

Bella Notte

Desde la primera vez, habré visto esta película unas 50 veces (y otras tantas Faibol -o como se escriba). Es una maravilla, es mágico... Y sigue poniéndoseme la carne de gallina cuando escucho esta canción.

jueves, 9 de octubre de 2008

I can't think


No puedo pensar...

No puedo pensar...

No puedo pensar...


Los latidos del corazón no me dejan escuchar lo que pienso
Y me desbordo en esta perla, joven, perla
Si me dejas, te haré mía en un instante al óleo
Y las nubes no serán blancas, sino grises, azules y amarillas.




Tenemos que entender cuál es, fue y será siempre el
MOTOR DEL MUNDO

miércoles, 8 de octubre de 2008

En el mejor lugar,


el mejor momento,
en la mejor compañía...
Un día cualquiera...

por ejemplo, hoy.

¿Qué puede haber mejor para un poeta que escuchar a alguien
leer sus versos?

lunes, 6 de octubre de 2008

How wonderful life is while you're in the world

Sí, Elton John... Y encima con Ronan Keating. Pero es que a veces hay que hacer pequeños regalos...
It's for people like you that keep it turn on

domingo, 5 de octubre de 2008

Mañana lloverá (IV)

Fuera hacía bastante frío, aunque Marcos sólo lo notaba en las manos, el resto del cuerpo lo sentía escurridizo, o así quería sentirlo, le hubiera gustado poder desembarazarse de aquel tipo disolviéndose en un charco cualquiera.

Andaron unos pasos y el tipo se paró.

- Mira chaval... Te aviso desde ahora, más te vale que eches patas, que no vuelvas por este garito, ni por esta zona. Espero que nadie te haya visto venir desde donde sea que vivas, porque entonces también tendrás que irte de tu casa. A ver si me explico, yo soy un mandao, y si me dicen que te cruja, yo te crujo, porque tiene que ser así. Pero tienes tal cara de pringao que me das hasta pena, la culpa no la tienes tú al fin y al cabo. Es Carla.

- ¿Quién es Carla? Quiero decir, ¿por qué estoy metido en esto? ¿Qué importancia tiene ella?

- Carla, para tí, no es nadie. Olvídala. No sé qué haríais esa noche, pero como si no hubiera pasado.

- Pero si tampoco fue para tanto

- Chaval, ¡que te calles la puta boca! Que yo no quiero saberlo. Bastante que te libro de unas ostias como panes. Procura olvidarla, y todo lo que ha pasado. Haz como si nada, pero no vuelvas por aquí. Si vuelves, te mato.

- Vale tío... Joder.

Marcos empezó a andar volviendo la cabeza de vez en cuando hacia atrás. El tipo seguía mirándole, supervisando ese alejamiento tan lento y confuso que Marcos había iniciado.

¿Para qué tanta historia por un polvo, o lo que Marcos suponía un polvo? Esa tía no era para tanto, sin embargo, por alguna razón, era ahora, cuando Marcos tenía prohibido interesarse por nada de lo que ella significaba, cuando realmente empezaba a sentir que aquella tía necesitaba ayuda. Marcos creía que estaba metida en alguna historia peligrosa, prostitución o malos tratos, o ambas. Y a pesar de que nunca le había importado nada lo que le pasara al resto de la Humanidad, se estaba preocupando por Carla. ¿Dónde estaría ahora? ¿Dónde? Esa chica. El Bombón. Carla.

sábado, 4 de octubre de 2008

La envidia o Por qué nos interesa tanto la vida ajena

No nos engañemos. Todos, toditos, todos (todos de mi corazón...) hemos sentido alguna vez lo que es la ENVIDIA.

ENVIDIA
Pecado
capital: España


Porque mira que somos envidiosos los españoles. Pero en fin, a lo que vamos, que sabemos lo que es pensar y (si vamos acompañados, o incluso solos) decir: Mira esa que..., Mira ese..., Pero por favor míralos...

Pero la verdadera Envidia es la que se nota en el silencio. Porque, y esto también nos ha pasado a todos (creo), la Envidia no sólo se siente cuando se tiene sino cuando la tienen por uno mismo. No me negarán que alguna vez han sentido que una sala se callaba por completo cuando entraban o salían de ella; que luego, mientras te pitan los oídos dices: vaya hombre! otra vez esta otitis... Será posible que siempre me de cuando me encuentro con ...


Tanto una como la Otra son enfermedades crónicas... Y hablando de crónicas, alguien debería hacer una de la Envidia...


No sé vosotros (y perdonad que maree con el tuteo y el ustedeteo), pero yo estoy cansada de las especulaciones, tanto públicas como privadas, políticas/sociales/individuales, cotilleos-chismes-idioteces. Esta gente absurda que sólo tiene Envidia, de que vengas, de que vayas, de que compres, de que vendas, de que estudies, de que trabajes, de que te levantes, de que te caigas, de que te arrasques la oreja con la punta del dedo gordo del pie izquierdo, de que te arrasques la punta del dedo gordo del pie izquierdo con la oreja...


(SILENCIO SEPULCRAL. Sale una mujer/un hombre/un-objeto-foco-no-volador-excesivamente-identificado de una habitación. Los presentes dirigen su mirada hacia idem hasta que desaparece de la sala...Finaliza el silencio)

- ¿Has visto?¡Qué fuerrrrte!

- Ya, tía... Qué bueno, pero mira que es...

- Ya te digo, tú.


(Al día siguiente...)

¿A que no sabes con quien me encontré...?



Qué cansino resulta... Pienso que deberían pagar a esta gente por el inmenso esfuerzo que realiza cada día... No puedo ni imaginarme cómo debe ser tener que estar cada minuto del día envidiando el aire que respiran los demás.


¡VIVE LA VIDA! ¡PERO VIVE LA TUYA!

domingo, 28 de septiembre de 2008

Nos otoñamos...

Cambio de look en el blog... Porque también se le caen las hojas cuando llega el otoño (pero el alma permanece).
Una de estas hojas cae hoy por el ya difunto Paul Newman (descanse en paz). Un gran actor, de siempre. No hay nada que yo pueda decir que no se haya dicho de él, por eso, creo que el mejor homenaje es que él nos demuestre todo lo que ha valido...
Subámonos con él y Elizabeth Taylor a ese tejado de zinc en el que siempre descansará el actor de los ojos azules.

domingo, 21 de septiembre de 2008

lunes, 8 de septiembre de 2008

Y en tus palabras hallaré el silencio...

Y es que no me explico por qué no se para el mundo



Ni se marchita, ni lo consumen los años (a tí tampoco).
Y aunque robo los versos de otros "anónimos" con nombre, hoy los hago míos, para él.

LLegaremos sin nada, con aquellas lejanas y viejas "palabras, olvidadas" sobre qué o quién, quiénes: tú y yo. Y esa voz que arranca voces de su eco, sólo cuando pronuncio tu nombre. Ahora sí que sé más de tí y no por menos quererte.
Aquellas manos, sobre la mesa, que amaron como nunca a quien nunca amó. Y si tal vez lo hizo, nos preguntamos quién era.
No hubo estrellas, sino "palabras olvidadas", que no dijimos o nadie escuchó.
Y huir contigo de aquellos paraísos, y permanecer aquí, aquí.




Y en tus palabras hallaré el silencio.
Y no me acordaré ni de la muerte.

jueves, 4 de septiembre de 2008

Burocracia: usted escriba, que yo no leo

Así es, señores, pero ustedes ya lo saben. El papeleo, o determinado papeleo, ha sido creado para entretener al ciudadano, mantenerle ocupado mientras ciertos personajes (porque no hay quien les llame personas) se tocan las partes pudendas a dos manos, incluso a cuatro si tienen secretario/a. Ha sido concebido para que hombres como nosotros, seres aparentemente en sus cabales, con una inteligencia más o menos normal y hartos de que se nos tomen por tontos, tengamos esperanzas.
La justicia y los trámites están reñidos, las normas no siempre hacen su papel (y si no, a santo de qué tiene que andar otra vez suelto un pederasta reincidente, uno no, miles). Pero no porque estén mal hechas (que las hay) sino porque quien debe hacerlas cumplir, o quien debe cumplirlas está al margen de dicha justicia.
De qué me sirve quejarme si voy a tener que presentar una queja porque la primera queja no fue atendida.
Al final todo se reduce a gente "perezosa" que, harta de agrandarse el ombliguito, decide que... hay que hacer creer al "populo" que tiene voz y voto en el día a día de esta sociedad nuestra que tanto nos protege y nos aporta el sustento necesario para sobrevivir a nosotros mismos. Porque, no lo olviden, muy a pesar de todo esto que les cuento, todavía tenemos que dar las gracias porque nos den esa oportunidad de PARECER COMPLETOS GILI****AS.


miércoles, 27 de agosto de 2008

Re-rememorando

Para amenizar este apocalipsis de fonemas... He decidido templar los nervios y los odios con otra nueva alusión a esa gran obra maestra Coeniana que es "THE BIG LEBOWSKI". Disfruten... Y SUBAN UN POCO EL VOLUMEN, que esto es para sentirlo (si tuvieran el techo bien cerquita... golpeen, golpeen).

La fonética, esa gran amiga...

Hasta hace unos meses, la palabra compacto me recordaba a algo pequeñito... Ahora me recuerda el montón de rasgos distintivos de las vocales (por no hablar de los de las consonantes). Y es que la fonética es un verdadero tostón. Porque, vamos a ver, refiriéndome a la pregunta más sencilla del examen (repito, la más sencilla), de qué me sirve a mí saber transcribir fonológica y fonéticamente la palabra membrillo por ejemplo, ahora que lo pienso... "pudiera ser la forma compacta de me embrillo, o sea se, me doy brillo, me abrillanto. Pues no me sirve de nada, salvo que si no hago todas las preguntas "fáciles" y alguna que otra difícil... no hay quién apruebe el dichoso examen.
Y lo más curioso es que, llegado el segundo cuatrimestre, aprobé... No sé, es un poco surrealista, algo así como "un negro con un colchón" (esto sólo lo entenderán los locos como yo). Pues sí, a pesar de que el segundo cuatrimestre tenía una parte de fonética acústica IM-PO-SI-BLE... Aprobé.
Ojalá pueda decir el día 3 de septiembre: el placer que se siente cuando uno ha superado este tipo de tropiezos.
Y a ver si con latín pasa algo parecido (aunque estoy resignada a repetirla, esta vez, mandando a la defecación a ciertos profesores y tutores que ni siquiera contestan a tus e-mails y mucho menos asisten a su hora a su tutoría).
HE DICHO

sábado, 23 de agosto de 2008

TENGO QUE HACERLO

Mi religión, gracias a ¿Dios?, no me lo impide. Y por eso pongo aquí este deleite para las colinfirthmaníacas. Otro día pondré esa escena de Pride & Prejudice en la que nuestro queridísimo y atractivo Mr. Darcy aparece con una ligera camisa mojada y nos hacer babear tanto que podríamos mojársela (la camisa) nosotras. Esta escena que aquí pongo es de la película "What a girl wants" creo... En la que hace de padre de la prota, y ya quisiera yo tenerle de padre... de alguna amiga mía jaja. A DISFRUTAR

martes, 12 de agosto de 2008

Introducción lesbiana...

...o de Lesbos

CELOS

El amor, ese ser invencible, dulce y amargo,
que desata los miembros, de nuevo se alborota
en mí. Pero mi cariño, Atis, te causa tedio,
y tú hacia Andrómeda te vas al vuelo.

MÁS BLANCA QUE LA LECHE...

Más blanca que la leche; más tierna que el
agua; más armoniosa que las liras; más
arrogante que un potro; más graciosa que
las rosas; más suave que un manto fino;
más preciosa que el oro.

SAFO

lunes, 4 de agosto de 2008

Espejo del alma


Contiene: 100 gr. de la propia Lucía.

Excipientes: Cámara más o menos buena. Lugar más o menos bonito.

Contraindicaciones: No suministrar bajo altas dosis de vulnerabilidad.

Efectos secundarios: No se observan.


martes, 29 de julio de 2008

Llanto por un sentimiento que no sentía


Te devuelve consecutiva el llanto congelado
y atraviesa tus manos de abril
en un agosto acelerado
esta cansada noche febril

Para tí mi ayer y hoy para mí tu mañana
alejado, alejada así de todo o de nada

Te devuelvo lo que nunca ha sido mío
y si es tuyo o del aire lo ignoro
Despechado el que no ama Desafío
cuerpo a mente de tus lágrimas

jueves, 24 de julio de 2008

Necesidades



No necesito nada más que la Verdad
y nada menos
la solución es compleja
y no siempre esperamos lo que
verdaderamente nos espera
pero la Verdad es ante todo
llave de muchas puertas
y si el Amor está en algún sitio
es detrás de alguna de ellas.

domingo, 20 de julio de 2008

Mañana lloverá (III)

El Bombón no estaba en el garito, aunque Marcos decidió echarse unos tragos antes de salir en su búsqueda.

A las tres copas se le acercó un tipo con aspecto de chulo y con cara de yonki que le invitó a su cuarta copa, extrañamente. En contra de lo que su apariencia le decía a Marcos de aquel tipo, mantuvieron una conversación amena, bastante superflua, pero amena, tampoco es que Marcos quisiera filosofar aquella noche. El tipo parecía estar sobrio, a pesar de su llegada a la barra con un tambaleo propio de una buena tajada. Al finalizar la copa, un vodka negro con granadina para Marcos y un whisky a palo seco para su imprevisto acompañante, éste se giro completamente hacia Marcos y le dijo:


- Mira chaval, más vale que no tardes en decirme dónde está Carla.


Marcos no supo, al principio, de qué o de quién hablaba el chulo con cara de yonki y supuso que la sobriedad era sólo aparente. Pasados unos segundos, sin embargo, Marcos empezó a pensar que le hablaba del Bombón.


- A ver si crees que esta copa es por tu cara bonita. Espero que me digas dónde está Carla antes de que me caliente. Tienes pinta de ser un mocoso con la picha brava, por eso te lo pregunto antes de sacártelo a hostias. El otro día te vi como salías de aquí con ella y no la he vuelto a ver desde entonces, así que empieza a cantar chaval, que no tengo toda la noche.


Definitivamente era el Bombón. A Marcos le hubiera gustado contestar a aquel tipo con una frase elocuente del estilo a "a mí también me gustaría saber dónde está", pero efectivamente y al menos al lado del chulo-yonki, parecía un verdadero mocoso al que, con una mínima palabra, le reventaría la cara. Así que, sin saber si había escogido bien, le dijo:


- No tengo ni idea de quién era, no me dijo ni su nombre, y yo tampoco sé dónde está. Sólo pasamos la noche juntos, me fui nada más despertarme.


El tipo parecía no haber oído lo que Marcos dijo, no se movió, ni cambió de gesto, ni siquiera dejó de mirarle, como si esperase aún la respuesta que Marcos ya le había dado.


- Pues muy bien, chaval, muy bien. Ahora tú y yo nos vamos a dar una vuelta, a charlar, y a ver si encontramos a Carla. Levanta.


Marcos tenía las piernas clavadas a la barra, las rodillas estaban hundidas en la madera. Aquel tipo le agarró del brazo de modo que a vista de cualquiera pudiera pensarse que Marcos iba borracho y le estaba sujetando. Y realmente, el miedo le hacía parecer ebrio. Salieron del garito sin vacilar.


martes, 8 de julio de 2008

Mañana lloverá (II)

Probablemente hubiera sido la mejor noche de su vida... De no ser porque era mentira. Lo sabían todos menos él. Aquel Bombón nunca existió en la envidia de sus colegas ni de sus ex. Y Marcos ya no estaba seguro si existía para él.


Lo cierto es que no recordaba nada, salvo el antes y el después, y eso, en su opinión, era una consecuencia habitual en los sueños. Pero pensó Marcos que el Bombón era demasiado imperfecto para ser soñado, los sueños de Marcos dejaban secuelas infinitamente mejores que las que recibió de ella. La verborrea del garito fue tremendamente insoportable aunque la ilógica nota tras el polvo amnésico parecía sacada de una novela penosa de las que venden en los quioscos.


Tampoco es que Marcos quisiera reencontrarse con el Bombón -que a fin de cuentas, pasados los días y la resaca, no era tan Bombón como él quiso ver- pero tampoco quería quedar como un notas delante de sus amigos. En otra ocasión seguro que lo hubiera dejado pasar, pero esta vez él creía que era real, que era cierto, aunque empezara a dudarlo. Así que se decidió a encontrarla, en algún sitio. ¿Dónde? Empezaría por el garito de aquella noche, de mala música pero gran ambiente.

lunes, 30 de junio de 2008

Pesadez de estómago

Hay una frase que reza:
Como no sabían que era imposible, lo hicieron.


Y efectivamente así nos pilla el mundo en bragas... Descubrimos hace tiempo, antes de que Lennon nos hiciera imaginar con su mundo libre muerto a tiros, que hay verdaderos motores primarios en el mundo, en este mundo, sin irse a buscarlos a plutones o vías lácteas semi-desnatadas.


Dicen que el amor es uno de ellos, yo pienso que es un arma terriblemente peligrosa de la que podemos obtener grandes consecuencias (buenas y/o malas). Es un motor de extremos... Rara vez una persona enamorada podrá hablarte de un amor como "sin más" o "bien". El amor nos hace encontrar las más radicales posturas hacia la vida: fatal, para morir, en una nube...
Realmente, es el amor una de aquellas cosas que mejor salen cuando salen bien. Cuando uno tiene esa fe de que no hay nada imposible, y la comparte con alguien. Ese entusiasmo es lo que dura el enamoramiento a veces, pero propongo que continuemos...
Sé que todos pensáis que es imposible, pero quizá creyendo que no es así podamos hacerlo.


Pero no hay que profundizar tanto para encontrar ejemplos a esta frase que pongo en negrita... Eso sí, yo matizaría: Como les dijeron que era imposible, lo hicieron. Así es, el reto. Desde pequeñitos nos diferenciamos de otros seres por la contradicción. Si a un niño le dices: NO HAGAS ESO, el niño... lo hará. Pues bien, esta mecánica nos persigue hasta en los sueños y a veces nos lleva a hacer cosas que de otro modo nunca hubiéramos hecho, porque no nos resultaban tan atractivas en un principio.
En el amor también pasa esto, si es que a eso se le puede llamar amor, mejor llamémoslo pitorreo. Porque a mí Fulanito me pone, pero sin más (y ya hemos dicho que "sin más" no es significado de amor), pero si a Menganita le gusta y yo sé que no debería hacer nada... Procuraré zumbármelo...


En fin, divagaciones que se tienen en momentos de debilidad neuronal.


Y al final nada importa, porque el tiempo (y el amor) ponen a cada uno en su sitio. Hagan lo que hagan, sea imposible o no.

lunes, 16 de junio de 2008

Join the Electro Funky-Party!

El sábado tuvimos concierto presentación, en el Pub Opium, del primer larga duración de ESTEREOTYPO. He encontrado una grabación del concierto, pero se oye más a una chica cantando que a ellos. Así que dejo ésta de mi amiga Leydiblu que grabó en el Paraninfo, el día que bailamos solitas mientras los demás se apalancaban en las sillas (fósiles!!).
Nos lo pasamos teta en el concierto, quiero las fotos ipso facto! A ver si consigo extender la Electro funky-party!

martes, 10 de junio de 2008

Quién y qué se denomina en esta tierra...

ALTISONANTE, AMPULOSO, POMPOSO, ENFÁTICO, GRANDILOCUENTE...


Este tipo de gente se cree "la polla" y rara vez pasan de bálano "indescapullable". Sin embargo, los hay que realmente tienen la capacidad de ser perfectos (en su gran imperfección). La humildad pasó de moda y todos somos fashion victims en estas épocas que corren, tememos las etiquetas cuando somos los primeros que decidimos nombrarnos como "raros" "fuera de la norma" "exquisitos" y en algunos casos hasta "maravillosos" o "tremendos".

El motín de los inútiles no ha llegado a su fin y el periplo de los útiles parece llevarles a mundos desconocidos, donde ni Circe es capaz de enamorar al Eneas de turno. Y si cada mañana Penélope tejía lo que deshacía de noche, nosotros sólo nos hemos quedado con la mitad de la copla: la destrucción; lo malo es que no sabemos exactamente ¿a quién esperamos?

Hablemos, pues, todos a la vez, al unísono sangrante. Escupamos por el pico que todo nos parece mal y que, si tuviéramos menos educación, las críticas de Pérez-Reverte parecerían suaves palabras susurradas al oído (con cerumen por supuesto) comparadas con nuestras certeras acusaciones.

O mejor, hagamos huelga de transportes... Pero de transportes de palabras. Silenciemos nuestras insulsas ideas. Machaquemos nuestros egos relamidos, amargos. En muchas casos, sabemos todos, que ni siquiera a nosotros nos importa lo que estamos diciendo. Recojamos el hilo, aquí ya no se pesca.

Y mañana será otro día, en el que las palabras impuestas habrán perdido la fuerza que hoy las damos. Escojamos, entonces, el horizonte como meta de nuestros sonidos. Cuando las ideas hayan aprendido a organizarse antes y no después de hablar.

El silencio... cuánto nos cuesta, cuánto nos dice.


sábado, 7 de junio de 2008

Le Moulin

No sabría explicar con claridad lo que este tipo de canciones y ésta en especial me suscita, pero podría incluir sustantivos como nostalgia, ligereza... cierta paz también...
En fin, que esta vez no se trata de un post desarrollado, la música lo dice todo en este caso:

jueves, 5 de junio de 2008

CASTIGAT RIDENDO MORES

- Por favor, oigan al sátiro, al retórico payaso, al elocuente crítico, al necio útil. Escuchen sus palabras hoy que puede pronunciarlas, hoy que el Imperio nos perdona hasta mañana. Disfruten de la apocoloquintosis de Claudio emperador, de la verdad estoica, de este Juvenal venido a menos. Den una oportunidad a la opinión, señores, a nosotros que allá en la Roma que conocimos nos censuraba el impudor y la desvengüenza de nuestros gobernadores.

Aquí, ahora, señoras y caballeros, les pido que escuchen la verdadera historia del hombre libre:


- Escribo lo que pienso y nadie me castiga, aunque todos me juzguen.

jueves, 29 de mayo de 2008

Historia de una lágrima

No conozco las razones de una lágrima, ni su proceso químico, biológico o cualquier proceso que lleve a ellas. Ni siquiera podría explicarte las razones psíquicas.


Sólo sé que las lágrimas no se evaporan nunca, permanecen siempre pegadas al corazón.


martes, 27 de mayo de 2008

Honey, want you stop treating me that way?

Esto es un regalo (o una broma pesada) para aquellos que saben lo difícil que es, en general, que el porcentaje de momentos felices iguale, por lo menos, la balanza de momentos totales.

Especialmente, es para los que aun sabiendo todo el daño que hicieron, queriendo o no, deciden enfrentarse a su peor rival: el miedo a sí mismos.

Todos necesitamos un apoyo, a ser posible, que nos conozca mejor que nosotros mismos.

domingo, 25 de mayo de 2008

Cómo decirte...


Cómo decirte que me matan las ganas de ser tu musa

de que plasmes mi sonrisa en un trocito de pared

de que esculpas palabras, adoquines de un camino que te lleve a la Arcadia,

y a mí de tu mano.


Como decirte que te quiero no encontré otro placer

cuando tu mirada alumbra el rocío entre mis piernas

y el sabor de una noche se entrecorta en las papilas

que prueban a ser valientes.


Cómo describirte los sonidos de la duda,

los silencios del deseo y la ternura...

Como si no hiciera falta recurrir a la voz

como si mañana no hubiera distancia entre tú y yo.



Lucía F. Segura. Mayo 2008. (Época de decadencia)








miércoles, 14 de mayo de 2008

I never meant to do you harm

Se necesitan, a veces -y sobre todo a una semana de exámenes-, días en los que la línea musical y espiritual que lleves sea como esta canción:
Todo lo demás se hace un poquito más fácil. Qué poco cuesta, en realidad, querer un poco a quien te quiere, cuando le quieres querer.

jueves, 8 de mayo de 2008

Mañana lloverá (I)

Insistía en que de pequeña no la dejaban salir hasta más tarde de las diez, que llevaba aprovechando desde que se había ido de casa, y de eso hacía mucho tiempo y que se pillaba unas fiestas del copón, que no la importaba con quién se levantaba al día siguiente, que al contrario, le daba rabia que normalmente no se levantara con nadie, pero lo que más le molestaba era levantarse con algún conocido o amigo suyo. Estuvo contándole a aquel pobre chaval, de no más de veinte años que sólo quería pillar aquella noche, que su mejor amigo dejó de hablarla por haber follado una noche, y que lo pasó muy mal... y que -esto ya no sabía si creérselo- después descubrió que tenía toda su casa forrada con fotos de ella.


Marcos, el chaval veinteañero, llegado ese punto, decidió que no conseguiría llevársela a la cama, y además empezaba a no querer, le daba la sensación de que estaba loca. Por otro lado, esa locura le atraía y quizá fuera únicamente por esa locura por lo que esa mujer, de unos treinta, se había puesto a hablar con un mocoso como él. La chica se puso a relatar esas hazañas sin saludar ni nada, y Marcos, que ante todo era un caballero le dijo:


- Perdona, me está interesando mucho esto que me estás diciendo pero ¿cómo te llamas?


Al momento la chica se quedó callada y tardó unos segundos en reaccionar con una carcajada estridente que hubiera recibido las miradas de todo el bar de no ser por la música.


- Me llamo Icíar -dijo con media sonrisa- o Vanesa o Rocío o Carmen. Como tú quieras.

- No, yo quiero saber cómo te llamas realmente, o al menos cómo te gusta que te llamen.

- Bombón para tí, entonces.


Así que Marcos, al día siguiente, se preguntaba cómo despedirse del "Bombón" que se había tirado sin mencionar dicho mote, le parecía demasiado cariñoso para el momento, sobre todo después de haberse dado cuenta de que, aun con el pedo que llevaban ambos, uno de los dos había conseguido depilarle... No sabía exactamente por qué. Por suerte, el bombón estaba dormido y Marcos se limitó a buscar un boli y algo donde escribir. Dejó escrito en un trozo de papel higiénico: "Nos veremos por ahí. Marcos".


¡Qué gilipollez! -pensó después- Para eso no la dejo nota. Pero por alguna razón necesitaba que el bombón le tuviera en cuenta al despertarse. Quizá fuese por la tendencia un tanto pueril a fardar de sus logros, que habían sido pocos hasta el momento, en la cama; Marcos probablemente quería poder enseñar "su trofeo, su Bombón" a los colegas, aunque sabía que no pasaría nunca.


Salió a medio vestir de aquella habitación y de aquel piso, se vió en pleno centro y sin un duro para el taxi. Le esperaba un largo paseo mientras intentaba recordar cómo y qué habían hecho el Bombón y él esa noche.

domingo, 4 de mayo de 2008

Delicias de carbón (III)



Había dejado la puerta ligeramente abierta, como de costumbre, aunque en otoño no acostumbraba a recibir a nadie y esa puerta, desde siempre, por ser ella, invitaba a entrar. Invitaba a entrar por la luz que desprendía el hilo que se abría ante los ojos de cualquiera que pasara por allí, luz rojiza, como de lluvia de barro. Invitaba a entrar su cabello rizado, muchas veces revuelto por la energía de las sábanas o del viento que entraba por la ventana. Invitaba a entrar el aroma de su piel, tan diferente al olerlo de lejos o de cerca. Invitaba a entrar su mirada, triste y atrevida al mismo tiempo, libre y apenada, vidrio multicolor que hacía temblar. Invitaban a entrar sus piernas, delicadas, finas y blanquecinas, en las que se podía intuir el recorrido de las venas. Sus pechos, pequeños, turgentes, estáticos. Su vientre, su ombligo, su espalda, su cuello, su boca...
Incluso aquel día, a pesar de la imagen que más tarde sería imposible querer recordar, su rastro invitaba a entrar. Habría lamido cada milímetro de su cuerpo de tener tiempo y valor para esperar. Porque era yo quien la esperaba tras la puerta tras su pequeña muerte de cada día.

Me echó de la habitación con una lágrima bailando en sus pestañas, me dijo: "Sal, cariño, un momentín que tengo que arreglarme un poco, hoy quiero que disfrutes como nunca, por todo, por este amor que nos ha consumido y nos consume". Y ya fuera continuaba hablándome: "Yo te he querido muchísimo, y eso que nunca te pedí que dejaras a tu novia. Alguna vez me sentí mal por dejarte que la engañaras, pero luego pensaba: soy una puta, en fin, que si es con alguien mejor conmigo que nunca hay de por medio más que sexo. Pero qué mentira ¿verdad? Tú y yo nos hemos querido como no quisimos a nadie... Tú vuelves a casa con olor a mí y te rodean las preguntas sobre una posible amante, yo me quedo aquí, pensando en lo que hacemos mientras otros me lo hacen. No sé, a veces me gustaría cambiar lo que me pasa, y pedirte que la dejes, casarnos, tener hijos, o no, los hijos me dan igual, me importas tú... Porque... ¿tú la dejarías? Si yo te lo pidiera, quiero decir... Bueno, da igual, eso no va a pasar nunca...".

Me pidió que contara hasta cien antes de entrar, yo pensé que era otro de esos juegos que alguna vez utilizaba conmigo, para hacerme sufrir, porque yo quería amarla sin juegos.

Nunca supe perdonarme haber esperado detrás de su puerta a dejarla morir, sola.

martes, 29 de abril de 2008

Delicias de carbón (II)


- Me ha dicho que me deja -creía entenderle entre lágrimas- que está harta de lavarme los calzoncillos que mancho con otra, que los dejo hechos unos zorros... que si no me da vergüenza, que si no tengo dignidad, que podría haberle sido sincero. Yo no quería, tú lo sabes, que yo no quería hacerla daño, yo la amo.

- Tú la amas como se ama mucha gente, la gente se ama con indiferencia, se ama con un estereotipo de que hay que amarse. Amor es lo que hay entre nosotros, eso sí es amor, no lo que tú tienes con ella. Con ella te lo montas, más o menos bien, y acabas destrozado después que ni pitillo ni tales acuerdos, que te duermes casi antes de acabar. Y eso no es porque estés cansado, como le dices tú a ella, eso es porque no la quieres de verdad. Porque cuando se quiere de verdad la gente, saca fuerzas de debajo de las piedras, tú y yo nunca hemos tenido ese problema... A mí acabas, no me dejas a medias.

- No, esto no tiene nada que ver con eso. Mi novia me ha dicho que me deja y lo que tú y yo tenemos, por mucho amor que sintamos el uno por el otro, no me sirve para salvarme.

- ¿Para salvarte de qué? Mira Santi, aquí no hay salvación... O te mojas o te quedas solo toda la puta vida. Si tu novia te deja es porque no funciona, hay más novias en el mundo... Hasta yo podría tener novia si me apeteciera, están todas salidas buscando con quién mojar un sábado por la noche; que llegan a los baretos ya con la braga fuera, ¡unas cerdas todas! Así que si se dejan agarrar con esa facilidad, será fácil también que alguna se te enamore.

- Y qué hay de mi amor, yo quiero enamorarme también, además, tú y yo nos enamoramos y no estamos juntos, a ver si me entiendes, juntos sí, pero juntos no.

- Que sí cariño que sí, que mañana volverá contigo, esa novia tuya no puede vivir sin ti, porque eres un trozo de pan, un sol, un amor... Eres una mierda de chaval pero ella así te quiere.

- Si tanta mierda soy, ¿por qué me quieres?

- Yo quiero no quererte Santi, quiero no quererte y te quiero sólo cuando estás aquí, cuando te vas te desquiero y no quiero quererte además. No quiero quererte nunca y por eso te quiero tanto cuando estás conmigo, para no tener que quererte después.

- Mañana iré a pedirla perdón.

- ¿Y vas a dejar de verme?

- Yo no he dicho eso.


(...)

Delicias de carbón (I)


Me siento florecer entre tus piernas, me dijiste. Qué insufrible manera de estropearlo todo, pensaba, yo no quiero que florezcas, si estoy contigo ahora mismo es porque la misma mierda nos ahoga, yo no quiero que me digas que conmigo te rescatas del fango, quiero que te lo tragues como me lo estoy tragando yo.

Qué curioso, te digo, a mí me pasa justo lo contrario cuando me dices eso; ¿es una forma estúpida de acabar la noche o es que te estás enamorando?. Amor no, no no, amor no -corroboras- yo nunca te he querido, decidimos hace mucho que lo nuestro era puro sexo, un folleteo esporádico, pero no sé cómo decírtelo, sí, sí que sé, ya te lo he dicho: me siento florecer. ¡No digas gilipolleces! -te grito guasonamente- ese "florecer" del que me hablas es puro morbo, que te pone que al otro lado estén esperando a entrar, con la bragueta más prieta que tú. Yo creo que no es eso -me dices pausadamente- tal vez sí, pero yo no lo siento de ese modo. Es que no tienes que sentirlo de ninguno, tú y yo estamos a lo que estamos, nada más, mañana yo seguiré con lo mío, tú haz lo que te parezca pero yo mañana no quiero verte, y me pensaré muy mucho volverte a ver.

Te levantas, te vistes y te acercas a la puerta con los zapatos en la mano.

- Esta noche quiero pagarte, hoy creo que has hecho tu servicio, no me has servido de nada, pero me he quedado agusto.

- Así es como tiene que ser, nene, así es y no de otro modo. Tú vienes, sueltas todo lo que tu novia no te deja soltar, pero sin chorradas de floreceres y demás mierda. Ya tengo bastante con quererte sin poder evitarlo, no eches leña al fuego. Ya hablaremos, mañana no, otro día.

- Ten, tu dinero.

- No nene, no hace falta, ya te ha quedado claro. Y ahora vuelve, tienes un rato más, creo que aún te quedan fuerzas, siempre has podido y hoy no va a ser diferente. El próximo tiene que esperar 15 minutos todavía, y a ése sí que le cobro. Ven, siéntate aquí... No te hagas de rogar, no quiero chantajearte pero ten en cuenta que no nos volveremos a ver hasta que a mí no me parezca.

Te sientas a mi lado sin mirarme, ¿qué voy a hacer yo para atesorar estos quince minutos?

lunes, 28 de abril de 2008

Ego ergo Yo, Narciso, y la malvada reina de Blancanieves


Egolatría, narcisismo, egoísmo, vanidad, prepotencia... Un sinfín de sustantivos que califican a una persona de poco humilde. Sin embargo, los verdaderos practicantes de esta moda no muy pasajera son humildes individuos que nos regalan su tiempo dándonos muestra de lo que valen.

Me considero practicante esporádica de este deporte de riesgo aunque reconozco, vanidosamente, que suelo acertar cuando me revelo de este modo. Una espera el momento exacto en el que hundir al compañero con aquellos juveniles: yo más.


A pesar de todo, hay veces que ni el eco nos responde. ¿Necesitamos tan fervientemente evitar el olvido? ¿Creemos que estampar nuestro careto o pensamientos en las paredes, las hojas, las pantallas de ordenador nos hará realmente irrepetibles, inolvidables? ¿Buscamos prevalecer ante todo y todos con argumentos ilógicos que ya sólo por el carácter ególatra que tienen carecen de importancia y de seguidores? ¿Tenemos que poner tanta pasión en destruirnos queriendo construir en los demás esa opinión que nos beneficie?


Encuentro que es difícil reconciliarse con uno mismo cuando se han pasado los límites de la ignorancia del mundo. Cuando uno se quiere mucho, y su ombligo se haya en pleno crecimiento porque mamá y papá no nos quisieron como debían (aunque parecía que nos querían más que nada y a nadie), porque la gente está demasiado ocupada en serse (forma extraña del verbo: yo me soy, tú te eres...) y no es para los demás, porque nadie nos corrigió y si lo hizo, a nadie escuchamos.


Así que voy dejando aquí lágrimas de ese ego que yo llamo INSEGURIDAD, para que me anulen o me reinventen, para que me odien o me quieran. Qué medida tan extraña esta de la equivalencia de egos. Yo soy más por ser yo que tú que al ser tú eres más por ser tú pero menos para mí.


Cada día me quiero más, porque cada dia voy consiguiendo que me quieran más, con el ego en su sitio, donde debe estar ni muy arriba ni muy abajo. No sé ya si esto es una crítica o una alabanza, si hacia mí o hacia el resto. Perdonádme si no pongo una foto de mi ego o de mi sombra, si no os muestro la debilidad, si no os dejo atravesarme con esos juicios que vosotros y yo conocemos.


Gracias por asumir que un yo no puede vivir sin esa pizquita de ego... Narciso se nos reparte para muchos, entiendo que esté mal repartido, podemos buscarle en el espejito, espejito... Pero siempre habrá un/a Blancanieves más guapa que nosotros/as.

viernes, 25 de abril de 2008

Plastifico tus cartas con esmalte de uñas...

No es que te odie, aún no, de momento sólo te echo de menos. Estoy a ver si me intoxico mientras plastifico tus cartas con esmalte de uñas, me acerco mucho al bote a ver si me da un mareo (otro). Y se corroe la tinta de tantos te quiero que sin embargo aún tengo en la memoria.
No es que te odie, nunca, yo te quiero. Incluso de lejos, incluso cuando el grifo de las palabras se queda sin cerrar del todo, y después de lo dicho van cayendo pequeñas perlas de esas que hacen mucho daño, justo en la frente, en el estómago o en el corazón, una tras otra: glock, glock, glock...
Tengo mucho cansancio acumulado, de este viaje tan largo, que ya me dura unos años, que me retiene y me vuelca, que me pone boca-abajo, es normal que tenga tanto mareo si encima me esnifo el tarro del esmalte transparente. Que te plastifico el alma como no me lo escribas menos y me lo digas más... Que me quieres, digo, yo te quiero, te lo digo siempre... Y ya sé que tú también, pero igual estás mareado del viaje tan largo.
Tan largo... Y las gotas en la frente, en el estómago o en el corazón... Como pequeñas gotitas que salen del grifo, de palabras era ¿no? No es que te odie, es sólo que te quiero, aquí lejos o allí cerca. Estoy cansada... Y se me acumula el esmalte porque te echo de menos...
Me estoy mareando.

martes, 22 de abril de 2008

Todo lo que hago lo hago por ti



Me vais a perdonar que no tenga nada más que decir hoy, recordé esta canción ayer según me despertaba. Lo sé, Bryan Adams es un poco pastelón, pero quién no ha escuchado esta canción y ha echado la lagrimilla...

lunes, 21 de abril de 2008

El Quijote se va de Castilla

Artículo relacionado con:




Se va, se marcha indignado, loco también, pero indignado. Harto de que se acuerden de él estas personalidades de nuestro país sólo cuando llega el día del libro. Y es que mi querido compañero, don Quijano, cree que Cervantes escribió algo más que un libro.
Como es tradición, el día 25 se hará una lectura continuada de Don Quijote de la Mancha, en el Círculo de Bellas Artes de Madrid. Según me ha comentado el propio Sancho el otro día, El Quijote está que explota.
Y no es de extrañar, que le halaguen y le digan que su figura es, si no la más, una de las más representativas de España y que sólo se acuerden de él de este modo por estos motivos. Le dije a Sancho que intentara convencer a don Quijano de que todavía hay profesores de instituto que intenta involucrar a los chavales en esto del leer, y que lo intentan con El Quijote (lo de que pocos consiguen que les guste no se lo dije, a ver si Sancho se iba a deprimir, y después don Quijano). Le dije también que le explicara que hay fans en el mundo que aún se enfrentan a gigantes y no a molinos, que luchan contra vejigas (aunque ahora las hagan de plástico), que se ríen de los leones ( de los del Ministerio, aunque sea para reflejar la metáfora). Le dije, entre todo esto, que le comentara tantas veces como hiciera falta, que aún hay personas que se vuelven locas al leer libros y que no podría soportar que quemaran su biblioteca, y que no lo dicen sólo el Día del Libro.
Don Quijano, no se vaya de Castilla, ni de España, ríase usted, conmigo, con nosotros los que aún le queremos de verdad, de la hipocresía, de la ignorancia, de este leer sin saber qué se lee. Comente con nosotros las verdades de la vida, sus verdades, cuéntenos de nuevo qué molinos decidieron engañarle. Díganos dónde encontrar a nuestra Dulcinea, sáquenos de dudas y reconozca que usted no estuvo loco, acaso era el más cuerdo de todos. Señor, la viudez no nos es merecida para aquellos que seguimos aún sus batallas, sin Cervantes que las escriba.
Perdóneme, no es ni mucho menos un acto de desprecio hacia usted, pero yo, precisamente ahora, precisamente cuando los demás le leen, yo estos días, sobre todo el día 25, procuraré no leerle, ni recordarle… Prometo hacerlo, no obstante, el resto del año.
Lean.

sábado, 19 de abril de 2008

¿Cómo le llaman?

- Precisamente, el otro día hablaba con él y le mencioné.
- La verdad es que me da igual señorita, me da igual eso y cualquier cosa que me diga.
- No se ponga así, "la vida es hermosa" que dicen Les Luthiers...
- La vida es hermosa... ¿Qué vida? Me acaba de decir que ha leído lo que yo escribí.
- Pues claro que sí, lo he leído, tiene usted una prosa fantástica, a mí me gusta mucho. Sí es cierto que no es usted muy alegre, pero algo habrá que le haga feliz ¿no?
- La gente no se preocupa mucho por mi estado, y me sorprende que lo haga usted, de hecho, prefiero que no lo haga... Escribo mejor si estoy deprimido, y usted me alegra demasiado... Es muy estridente para lo que yo quiero a mi alrededor...
- Usted es muy extraño, señor.
- Ya lo sé, mire estoy escribiendo algo, muy interesante, pero se me han quitado las ganas con tanta felicidad que tiene.
- Oh, no no. Si quiere le aporto unas lagrimitas...
- Ellos no valoran lo que hago, y eso me ayuda a seguir escribiendo. Ya me han puesto mote... Poco original desde luego. Me lo han puesto porque hablo poco, y digo cosas obvias, o eso dicen ellos. Que no tengo alma dicen, que soy una máquina de la tristeza. Y por eso me pusieron mote.
- Oiga, y ¿qué mote es ese? ¿Cómo le llaman?
- ... El Idiota.

martes, 15 de abril de 2008

Nevermore

- Mire, yo no quiero saber si usted tiene migrañas mañaneras o simplemente la botella de absenta acabó vacía a las tres de la mañana. Su vida personal me da igual. Yo quiero saber por qué razón está ese bicho plantado encima de la puerta.
- (...)
- Yo a usted le pido explicaciones. Se supone que es escritor, se me parece más a un personaje de una novela que leí hace un tiempo... no recuerdo su nombre, estaba en ruso... el caso es que era un asesino, y ese bicho que hay encima de la puerta, desde luego, le une más a esto último, por raro, que a lo primero, por raro también... Son rarezas diferentes, me parece a mí.
- (...)
- No quiero explicaciones más que de por qué ese bicho está ahí. Mire señor, mi paciencia se está agotando. Y aquí hace mucho frío. ¿Pero no se da cuenta de que tiene las ventanas abiertas? Que se le están volando hasta las cortinas. No debería estar yo aquí a estas horas. Y a ver si paga usted la factura de la luz.
- (...)
- No quiero abusar, señor. Me parece usted una persona interesante, y en ocasión más venturosa podríamos llegar a entablar una buena conversación. He oído cosas de usted, dicen por ahí que tiene ciertas... adicciones. Pero eso a mí, como le he dicho, me da igual. Yo quiero razones.
- (...)
- ¡Ay Dios mío! Usted es imposible. ¿No va usted a contestarme verdad? ¿No va a hablar?
- Nunca más.

martes, 8 de abril de 2008

¿Qué es poesía?

- Mil perdones, don Gustavo, por no entender lo que usted me dice. ¿Acaso es ésa una respuesta?
- Verá, señorita, debería dejar de hacerse tantas preguntas.
- Quizá tenga razón, don Gustavo, pero es que usted no me ha explicado, con lo que dice, nada de nada.
- Tengo la impresión de que no le he contestado lo que usted quería, sin embargo, mi respuesta es tan válida como cualquier otra...
- Oh no, desde luego que no, si se trata de validez, su respuesta ha de ser mucho más importante que tantas otras.
- Quizá sea así, señorita, no lo sé. Esta vida que llevo no sé si me dará para llamarme "importante".
- Yo hubiera pensado lo mismo, pero verá, usted va a ser mundialmente conocido, sus palabras serán traducidas a diversos idiomas, llevará la bandera del Romanticismo, aunque no quiera -y yo también odiaría que así fuese, al fin y al cabo, usted es algo más que un par de palpitaciones en el pecho. Personalmente, yo le encuentro harto atractivo a la vista, pero sus palabras me recuerdan mucho a las de un poeta que yo conozco. Sin embargo, no quiero quitarle el mérito, ni a usted ni a él.
- Está bien, está bien señorita, que se me anda por las ramas. Al cabo, ¿qué quería usted saber?
- Ah, sí señor... ¿Qué es poesía?
- Poesía... Poesía eres tú.


Por una desanimada romántica

sábado, 5 de abril de 2008

Considerando en frío, imparcialmente



Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando
que el hombre procede suvamente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza y se abotona...

Considerando también
que el hombre es en verdad una nimal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...

le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué más da! Emocionado... Emocionado...


CÉSAR VALLEJO - ESPAÑA, APARTA DE MI ESTE CÁLIZ (Poemas Humanos)




Durante la Guerra Civil Española, Miguel Hernández (conocido poeta y dramaturgo), republicano militante, es encarcelado con sentencia de muerte. Un amigo suyo, del bando contrario, José María de Cossío, moverá los hilos para que Hernández no sea ejecutado. Sin embargo, a pesar de haber conseguido que le eliminaran la pena de muerte, Miguel Hernández muere enfermo en la cárcel.

Por otro lado, es conocido el episodio de la muerte de F. García Lorca. Tras la muerte de Ignacio Sánchez Mejías, Lorca habla con la que fue amante de éste, augura su propia muerte. Tras su estancia en Madrid, en compañía de Pepín Bello (el resto de la generación estaba en Santander), se marcha a su ciudad natal, allí se ve más seguro. Al llegar a Granada, es perseguido. Poco tiempo después de su llegada, Federico García Lorca sería, al parecer, cruelmente asesinado. ¿Quién movió aquí los hilos? Parece ser que los vecinos y propietarios cercanos a la casa de los García Lorca.

CONCLUSIÓN: ¿Cómo y a quién llamaríais el enemigo?

Relacionados

Related Posts with Thumbnails